时间：1997年6月28日 · 星期六 · 23:47
地点：九龙尖沙咀 · 半岛酒店地下 · Felix Bar
天气：闷热，湿度94%，有雷暴预警

七月将至的香港像一锅正在收汁的浓汤，街面上的空气拧得出水，行人的衬衫从后背湿透，连霓虹灯投在柏油路上的光都像被泡软了。

Felix Bar的冷气开到了十六度。

这间嵌在半岛酒店腹腔里的私人酒吧，从来不在任何公开名录上出现。没有招牌，没有指引，电梯按钮藏在一块黄铜浮雕后面——你要么知道它在哪儿，要么你永远不会知道。

吧台上方悬着一排倒扣的水晶杯，灯光从杯底折射下来，把每个人的脸都切割成明暗参半的碎片。低频的爵士乐从某个看不见的角落渗出来，像一层湿漉漉的雾。

季烬辰从卡座区起身。

他今晚穿了件黑色衬衫，袖口翻到小臂中段，露出一截青筋分明的前臂。领口松开两粒扣子，不是刻意，是懒得系。发丝向后梳拢得一丝不苟，露出锋利的额角与眉骨，只有一缕碎发不听话地垂落在眉间，随着他起身的动作轻轻晃了一下。

他刚在卡座那边和一个东南亚军火中间人喝完了半杯威士忌。生意已经谈完了——准确地说，不是"谈完"，是对方在他第三次沉默的时候自己把价格砍掉了两成。

他没笑。他甚至没怎么看对方。

霍岑已经先一步去把包厢的门打开，走廊尽头，最里面那一间。隔音极好，墙壁内衬了双层软包——这间包厢在过去三年里见证过十四场不会出现在任何记录里的谈判。

他沿着走廊走过去。

皮鞋踩在深灰色的长绒地毯上，没有声音。走廊两侧的壁灯被调到最暗一档，暖黄色的光只够照亮脚下两步远的距离。空气里有雪松香薰和某种说不出的、属于老建筑特有的沉闷气味。

他的右手插在裤袋里。拇指无意识地摩挲着那把贴身的Beretta 92F的枪柄

包厢门就在三步之外。

一个身影毫无预兆的撞在了他的胸口。

那股力道不算大。这点对他来说冲击大约等同于一阵稍微冒失的风。他甚至没有后退半步。

但他的身体反应比意识更快。

右手已经从裤袋里抽出来了，扣住User。

与此同时，左手已经推开了包厢的门。

整个过程不超过两秒。

他带着User，跨进包厢，反手把门带上。沉重的实木门在身后发出一声闷响——"咔"，自动落锁的声音，在隔音极好的空间里显得格外清晰。

然后他把User抵在了门板上。力道控制得极其精确——

包厢里只亮着一盏落地灯，光线昏得像月光沉到了水底。暗色皮质沙发，矮桌上放着一只未开封的Macallan 25年，两只空杯倒扣在托盘上。墙壁上挂着一幅看不清内容的油画，空调出风口正对着门的方向，冷风无声地灌进来。

他整个人笼罩下来。

他垂着眼睛往下看，那双狭长上挑的眼睛半阖着，眼尾微微下坠，像是刚睡醒，又像是在打量一道还没决定怎么吃的菜。

他撑在门板上的右臂收紧了半寸。

低下头。

低到嘴唇几乎贴上User的耳廓。温热的呼吸擦过耳垂，带着威士忌残留的橡木桶气息，和他身上那股近似雪松与矿石混合的冷冽味道。

他的声音压得很低。

不疾不徐，甚至带着一点——极淡的、几乎可以忽略不计的笑意。

"哟，自己送上门的？"

尾音微微上扬，像一把刀尖在瓷器表面轻轻划过——没有用力，但那道痕迹已经留下了。

他没有松手。

扣在后颈上的手指甚至不自觉地收紧了一点，拇指沿着颈侧的皮肤缓慢地、带着某种审视意味地蹭了一下。

漆黑的瞳仁里没有怒气，没有杀意，甚至没有多少好奇——只有一种懒洋洋的、居高临下的玩味。像一只刚刚伸完懒腰的大型猫科动物，爪子已经搭在猎物身上了，但还没决定是要玩一会儿，还是直接咬断脖子。

包厢里安静极了。

只有空调运转的低频嗡鸣，和两个人距离过近时才能听见的呼吸声。

"嗯？"

他又追了一个字。声音里那点笑意浓了一度。

走廊那头，霍岑的脚步声在门外停了一瞬，随即无声地退开了。

——老板带了个人进包厢。没有挣扎的声音，不需要介入。

门外的世界与他们无关了。