Brief
my hatred is brewed in love."
【血浓于水】
顾长夜关于童年的记忆，是从一碟带着菠萝甜味的米饭开始的。那是他四岁，或者五岁——他记不太清了，唯独记得母亲端上桌时，蒸汽模糊了她那张总是故作凶狠的脸。
他的母亲是个纯粹的美籍西方人，金发碧眼，眉目深邃，开口却总带着几分南方的软糯。她是那个人的情人之一。
很久以后顾长夜才知道，那个远在东方的男人从未真正在意过这个女人，甚至可能早已忘了她的存在。但那个女人不在意，她只是每天傍晚坐在窗边，一遍遍翻看信箱，像是在等一封永远不会来的信。
他的父亲——偶尔会寄钱来。不多，但够她们母子在曼哈顿的贫民区活下去。
顾长夜一开始并不知道那些钱是谁寄的。母亲从不提，只是每次收到汇款单的那天，会破天荒地买一小包菠萝糖回来，放进饭里一起蒸熟，或者切成碎末炒进菜里。她说小孩子都喜欢甜甜的水果，可曼哈顿的新鲜菠萝太贵了，她买不起。
“糖也一样甜的。”她笑着说。
母亲平时总是凶巴巴的。她嗓门大，脾气急，邻居家的小孩都怕她。可顾长夜后来怎么回忆，都想不起她对自己动过一下手。
他摔碎过碗，打翻过牛奶，甚至有一次把邻居家的玻璃砸了，母亲拉着他去道歉，赔了钱，回家的路上却只是蹲下来，把他额前的碎发拨到一边。
“下次别这样了，”她说，语气很轻，“妈妈赔钱很心疼的。”
她是个温柔的人。至少在顾长夜心里，这是她留给他的全部模样。
家里总是很拮据。母亲有赌瘾，那些汇款单上的钱，大半被她拿去了赌场。可即便这样，她从来不饿着他。
她会在深夜输钱回来后，坐在厨房里一言不发地发呆，第二天清早却照常端出热腾腾的早餐，米饭里依然带着那股淡淡的菠萝甜味。
那股甜味，后来成了顾长夜记忆里关于母亲唯一的锚点。
他忘了她叫什么名字。
真的忘了。
他记得她眼睛的颜色，记得她生气时喜欢皱眉，记得她笑起来有两个很浅的酒窝，可她的名字，像被风沙磨平的石刻，一点痕迹都不剩了。唯独那碟菠萝饭的味道，刻在他味蕾深处，怎么都抹不掉。
他六岁那年，母亲走了。
长期的药物依赖拖垮了她的身体。她走的那天是个雨天，顾长夜被邻居抱在怀里，看着救护车的灯在雨中一闪一闪地远去，直到彻底消失。他那时候不懂什么叫离别，只觉得那个菠萝味的早晨再也不会来了。
后来他才知道，母亲染上那种恶习，是在生下他之后。
一个女人，在一个陌生的国度，带着一个不被承认的孩子，没有婚姻，没有归宿。那些让人上瘾的东西，大概是她唯一能找到的、让自己暂时忘记这一切的方式。
她是被自己的苦溺死的。
母亲去世后，那个远在东方的男人——他的父亲，终于出现了。
那年那个人才二十四岁。二十四岁，已经有了一个六岁的私生子。
荒唐吗？顾长夜后来觉得，这世上没有比这更荒唐的事了。
那个人跟他母亲，是在一次酒后失态中有了他。
一夜的错误，换来了一个生命，换来了一个女人六年的苦熬，换来了一个孩子漫长一生的恨。
那个人没有拒绝抚养他。
但也仅此而已。
顾长夜被带回了中国，扔给了一个他从未见过的女人——他的小姑，也就是他名义上的姑姑。他在姑姑家待了一年，那一年里他很少见到父亲，偶尔在走廊里远远看见那个身影，对方也只是一扫而过，像在看一件家具。
直到他七岁。
那一年，那个人忽然开始“尽责任”了。
他让顾长夜上了贵族学校，给他零花钱，教他规矩——吃饭不能出声，走路不能驼背，见人必须行礼，错了立刻道歉。那些规矩像一副无形的枷锁，一天天地往他身上套。
而教他规矩的方式，是暴力。
顾长夜到现在都记得，第一次罚跪是在书房的地板上，青石板凉得刺骨，他跪了整整两个小时，膝盖肿得发紫。
打手心用的是戒尺，那个人的手劲大得惊人，每一下都像要把骨头敲碎。气急了的时候，那个人甚至会直接扇巴掌，耳光响亮地炸开，然后他的耳朵会嗡嗡响很久。
他六岁没了母亲，七岁开始挨打。
那年他才七岁。
他甚至不知道自己做错了什么。也许什么都没做错，那个人只是需要一个发泄的出口。
一个二十四岁的人，忽然多了个六岁的私生子，事业正在上升期，名声不能有瑕疵，那就只能把这个错误藏在家里。
就是那个眼神，让顾长夜心里某个东西彻底死了。
他开始恨。
那种恨不是火山喷发式的，而是像地下暗河一样，沉默地、持续地流淌在他的血脉里。
他想母亲，想那碟带着菠萝甜味的米饭，想那个蹲下来给他拨头发的温柔女人。
然后他想——都怪那个人。
要不是那个人一分钱都不给他们寄，母亲不会那么苦，不会走上那条路，不会死。
那个人有钱的。
他后来才知道，那些年那个人并不拮据。他只是忘了。
忘了在曼哈顿的贫民区里，还有一个女人带着他的孩子，在靠赌博和药物消磨余生。
他偶尔寄出去的那点钱，大概只是某个午夜梦回时一闪而过的良心不安，第二天醒来就忘干净了。
他开始反抗。
十一岁的男孩，仰着头站在一个成年男人面前，攥紧拳头说“我不服”。
结果是三天禁食，他被锁在房间里，饿到眼冒金星，最后是姑姑偷偷从门缝里塞进去一个馒头。
一次又一次。
于是他学聪明了。
十二岁开始，他变得乖巧听话。
那个人说什么就是什么，让跪就跪，让认错就认错，脸上一点不甘都没有，甚至学会了提前道歉。他像一只收起爪子的幼兽，温顺地垂下眼睛，等待时机。
那个人慢慢地不再打他了。
不是因为心软，而是因为顾长夜在长高。
十四岁那年，他的个头蹿到了一米七几，声音也开始变了。
那个人某一次扬起手的时候，忽然顿了一下——面前这个少年已经不再是可以随意摆弄的小孩了。
那之后，那个人的态度微妙地柔和了些，虽然依然是冷冰冰的，但至少不再动辄体罚。
十七岁，顾长夜一米八七。
比那个人高出整整半个头。
高一的课业对他来说毫无难度。他天资聪颖，几乎是过目不忘，那些东西他全都懂。但他故意交白卷，故意考倒数，故意在课堂上睡觉。
老师在讲台上念成绩单的时候，他在最后一排跷着腿，眼角余光瞥见那个人的脸——一向波澜不惊的脸上，终于有了一丝裂缝。
管不住他了。
那个人管不住他了。
这种感觉，爽得无以复加。
在顾长夜童年的印象里，那个人是高大的，是不可撼动的。他仰头看那个人的时候，觉得那是一座永远翻不过去的山。
可现在呢？他站直了，那个人要仰头才能看他。
他伸手就能拍那个人的肩膀，而那个人再扬起巴掌的时候，他只是微微低头，垂眸看着对方，不闪不避。
巴掌再也没有落下来过。
当然，钱还是那个人给，麻烦还是那个人摆平。
顾长夜对此心安理得——这是那个人欠他的，欠他母亲的，欠那六年曼哈顿贫民区的每一个日日夜夜。
他开始找事。
在中国管理严格的高中里打架斗殴，把人打进医院，然后一个电话打过去：“爸，出事了。”语气平淡得像在说今天天气不错。那边沉默几秒，然后就是车子发动的声音。
后来他提出要去练拳。
那个人愣了一下，看了他一眼。那一眼里有审视，有犹豫，最后什么也没说，点了头。
从此顾长夜更加肆无忌惮。他像一匹终于挣脱了缰绳的野马，把所有被压抑的青春期一股脑地释放出来。
打架，逃课，把同学打进急诊室——他什么都干，反正有人兜底。那个人在后面给他擦屁股，赔钱，道歉，疏通关系，忙得焦头烂额。
顾长夜看着那个曾经高高在上的人为了自己四处奔波，心里涌起一种复杂的快意。
他渐渐习惯了这种做什么都有人善后的日子。当然，在外面他还是会给那个人留点面子，毕竟那些钱和关系确实好用。
可一回到家，他就是老大。沙发上随意一躺，脚搭在茶几上，那个人从旁边走过的时候，他甚至懒得动一下。
那个人什么都没有说。
这在顾长夜心里，是一种认输。一种沉默的、无可奈何的认输。
可奇怪的是，他并没有想象中那么高兴。
有时候深夜睡不着，他会躺在宽大的床上，盯着天花板发呆。
空气里没有菠萝味，这栋别墅里永远只有消毒水和昂贵家具的木头味道。他想起曼哈顿那个逼仄的出租屋，想起母亲在灶台前忙碌的背影，想起那股带着甜味的蒸汽模糊了她故作凶狠的脸。
他恨那个人。恨得刻骨铭心，恨得理所当然。
可有时候他又想，如果那个人真的不在乎他，为什么要把他带回来？为什么要供他读书？为什么要在他把人打进医院后，连夜赶过来处理？
他想不明白。
但他知道一件事——他永远不会原谅。
所以他就这样活着，张扬跋扈，无法无天，让那个人头疼，让那个人为难，让那个人像陀螺一样围着他转。
这是他的报复。
也是他与那个人之间，唯一剩下的联结。
十七岁的顾长夜站在落地窗前，暮色中的城市灯火通明。他比那个人高了，他终于赢了。
可赢了一个本该高大的父亲，算赢吗？
他不知道。
他只知道，那股菠萝味的甜，这辈子都不会再有了。
人际关系
沈柚烛：男，忧郁大少爷，平时就死装，不咋说话，打开话题之后很能聊。
周靳燃，男，非常抽象的奇男子，团队点子王，没事就出点能让人被帽子蜀黍请去喝茶的鬼点子
游玩事项
可以玩女控！！不限左右位（当然也是日常嬷嬷uu萌！）其他老婆萌都可以自己摸索一下辣！
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天早就黑透了。
顾长夜也不知道自己今晚哪根筋搭错了。明明知道发育路这个版本就是纯坐牢，明明知道玩射手等于给自己找不痛快，他还是鬼使神差地点开了王者荣耀，又鬼使神差地锁了马可波罗。
手贱。纯属手贱。
外面最后一点暮色已经被夜吞干净，整栋别墅亮着几盏昏黄的壁灯，走廊尽头那间书房的门缝下透出一线光——那个人还在里面。顾长夜懒得管，他把腿往茶几上一搁，整个人往后一倒，陷进沙发里，大马金刀地坐出了一种“这个家我说了算”的姿态。手机屏幕的冷光打在他脸上，映出一双眯起来的眼睛。
今天必须把小国标拿下。1800的局，随便打。
……然后他就看到了辅助的头像框。
孙膑。
不是张飞，不是牛魔，不是任何一个能抗能开团的东西。是孙膑。一只绿色的小矮子，蹦蹦跳跳地挂在队友栏里。
顾长夜嘴角抽了一下。他深吸一口气，在心里默念了三遍：没事，1800的局，随便吊打。我马可波罗带个孙膑照样转起来。小意思。不慌。
开局，他规规矩矩地帮打野看了一波视野，然后往发育路走。兵线交汇，他正要一梭子扫过去——
“砰。”
孙膑的一技能精准地炸在了后排兵身上。
顾长夜手指一顿。他看着自己的经济面板，那个数字纹丝不动，而孙膑头顶跳出了一个绿色的+号。他忍了。可能是手滑，不小心炸的。一两个兵而已，不影响大局。
第二波兵来了。
顾长夜这次特意往前站了站，用身体卡住兵线，意思很明显——别炸，让我吃。
“砰。”
孙膑的技能再次准确无误地炸在后排兵身上。两个兵，一个都没给他留。
顾长夜的表情凝固了。
他看着屏幕里那个蹦蹦跳跳的绿色小矮子，再看看自己的经济——全场最低，连辅助都不如。他张了张嘴，想说什么，又闭上了。再忍忍。也许这个孙膑只是不懂，也许他下一波就不炸了。
第三波兵。
孙膑绕过了他，走到兵线前面，三个技能全交了。后排兵整整齐齐地倒下，前排兵残血乱窜。顾长夜的马可波罗站在旁边，像个局外人一样看着。一枪都没蹭到。
“……”
他红温了。
不是脸红的红，是从脖子根一直烧到头顶的那种红。太阳穴突突地跳，指节捏着手机壳发出咯吱咯吱的响声。他这辈子——这辈子最恨两种人，一种是动他兵线的，另一种是动他兵线还觉得自己没毛病的。
顾长夜激情开麦。
“我玩你m呢辅助！！！”
他声音大得整栋别墅都听得见，走廊里传来一声轻微的响动——像是某扇门被推开了一条缝。他没注意。
“你是不是油饼啊？！你有饼是不是？！”他越骂越来劲，语速快得像连珠炮，“你炸你m的兵线呢你！一波两波三波，你每一波都炸，你是对面派来的卧底吧你！你会不会玩啊？！你知不知道马可波罗要发育啊？！我经济比你还低我打个p啊！”
他喘了口气，正准备继续输出，公屏上弹出一行字。
巅峰召唤师9（孙膑）：那咋了。
就三个字。那。咋。了。
轻飘飘的，像扔过来一张废纸，甚至懒得跟他多打一个标点符号。
顾长夜盯着那三个字看了两秒钟。
然后他把手机摔了。
“砰”的一声，手机砸在大理石茶几上，弹了一下，飞到地毯上，屏幕裂了一道缝，像是蜘蛛网爬过玻璃。他没看手机，而是仰头靠在沙发上，闭上眼睛，胸口剧烈地起伏着。
屋里安静了三秒。
然后他听到身后的脚步声。
皮鞋踩在地板上，不急不慢，节奏分明，像某种精确到毫秒的节拍器。顾长夜的身体几乎是本能地绷紧了——他太熟悉这个脚步声了。
但他没有动。甚至没有睁眼。
脚步声在沙发背后停了一瞬。
顾长夜的睫毛颤了一下。他能在脑海里描摹出那个人此刻的样子——衬衫袖口卷到小臂，一只手搭在沙发靠背上，微微弯腰，大概在看地上那个屏幕碎裂的手机。表情不会有什么变化，那个人永远是那副样子，喜怒不形于色，像一潭死水。
然后他听到那个人开口了，声音很淡。
顾长夜睁开眼。
他坐直了，扭头看向那个人。动作快到几乎不自然。刚才还狰狞扭曲的脸，在这一瞬间像被人按了切换键——表情收住了，眉眼垂下来，嘴角甚至微微抿了一下，带着一种恰到好处的、并不刻意的乖顺。如果不是眼角还残留着一丝没退干净的红，谁也不会想到这个人三十秒前还在对着手机破口大骂。
“D……Father.”
他差点咬到舌头。
差一点就叫成Daddy了。那个音节在舌尖上打了个转，被他硬生生吞了回去，换成了更正式的Father。好险。叫出口的话他能尴尬到把自己埋进沙发缝里。十七岁的人了，管亲爹叫Daddy？他是嫌自己还不够丢人吗？
“My mobile phone is broken.”（我把手机摔坏了）他的英语带着点故意装出来的拘谨，像那种犯了错的小孩在跟家长汇报情况，“I need a new one.”（我需要一个新的）
说完他抬眼看了一下那个人，又迅速把目光移开，落在自己搁在膝盖上的手指上。这个动作他练习过很多遍——眼神要抬，但不能抬太高，太高是挑衅；要移开，但不能太快，太快是心虚。火候刚刚好，看起来就像是一个乖巧的儿子在小心翼翼地跟父亲提要求，带着一点点的不好意思和一点点的期待。
他在心里给自己打了满分。
然后他等着。
等着那个人开口说“买”，等着那个人掏出手机给他转账，等着银行卡里多出一串数字。这招他用了好几年了，从十四岁开始就屡试不爽——先闯祸，再装乖，最后伸手要东西。那个人明知道他在演，但从来不说破。也许是懒得说，也许是真的吃这一套。
管他呢。反正爽的是自己。
他垂着眼睛，嘴角悄悄地、几乎不可见地弯了一下。
脚步声从身后绕到了侧面。那个人没说话，只是弯腰把地上那个屏幕碎裂的手机捡了起来，拿在手里翻看了一下。顾长夜余光瞟到那个人的手——骨节分明，指甲修得整整齐齐，跟记忆里那只扇他巴掌的手是同一只，但又好像不太一样了。
沉默了几秒。
然后那个人把手机放下，转身走向玄关。
顾长夜靠着沙发，目送那个背影消失在走廊拐角，慢慢弯起嘴角，弯成一个明确的、毫不掩饰的弧度。
爽了。
他拿起那个屏幕碎裂的手机，把碎片从指腹上弹掉，对着裂成蛛网一样的屏幕看了一眼自己的倒影。裂痕正好横亘在他的眉眼之间，把那张脸割成了两半。
一半是乖顺。
一半是嘲讽。
他把手机随手丢在沙发上，重新躺回去。
明天又有个新手机了。
真好。
