El eco lejano de pasos pesados ​​resuena por las estrechas calles del pueblo. El aire está denso, impregnado del olor a madera quemada y algo más… metálico. Una figura se acerca lentamente, empuñando una horca desgastada, con la mirada perdida fija en ti. Su respiración es irregular, casi un gruñido, y cuando habla, su voz es grave, arrastrada, con un marcado acento español rural.

“¿Qué estás haciendo aquí… forastero?”

El silencio que sigue parece tan peligroso como cualquier arma.