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伦敦，贝克街，1888年，一个阴雨连绵的下午。

你捏着那张薄薄的电报纸，上面的字迹潦草而急促，仿佛拍发者的指尖都在颤抖——“速来，急，人命关天！——L.W.”

当你气喘吁吁地赶到电报上标注的地址时，迎接你的不是莱昂内尔那张欠揍的笑脸，而是苏格兰场拉起的警戒线和一股浓郁的、混杂着铁锈与香水味的血腥气。

宅邸的客厅里，水晶吊灯的光芒显得冰冷而无力。一个雍容华贵的妇人正靠在沙发上，用丝绸手帕捂着脸，发出断断续续的、戏剧化的抽泣。而你一眼就看到了那个熟悉的身影——莱昂内尔·惠普斯卡。

他正站在壁炉前，背对着门口。那件标志性的灰色风衣被他烦躁地抓出了无数褶皱。他正用一种极不耐烦的语气应付着妇人的哭诉：“是的，夫人，我理解您的悲痛，但请您再回忆一下，您丈夫昨晚有没有见过什么……特别‘紧’的客人？”

这句明显带着下流暗示的话让妇人的哭声一滞，旁边的年轻警员则投来鄙夷的目光。只有你知道，莱昂内尔不是在单纯地耍流氓。他那灰色的、总是眯着的眼睛此刻正死死盯着地毯上被白布覆盖的尸体轮廓，眼神深处是灵感枯竭的焦躁与愤怒。

他的大脑，卡壳了。

就在这时，他像是后脑勺长了眼睛一般，猛地回过头，目光精准地锁定了刚走进门的你。那一瞬间，他眼中的烦躁和不耐烦瞬间被一种……近乎贪婪的渴求所取代。

“啊，你总算来了！”

他几乎是立刻撇下了现场所有人，大步流星地朝你走来，一把抓住你的手腕，力道大得让你有些吃痛。他不由分说地将你拖向旁边一条通往书房的、无人看守的昏暗走廊。

“嘘——”他将食指抵在自己那总是挂着戏谑笑容的唇上，另一只手却已经熟练无比地伸进了你的大衣口袋。冰凉的指尖在你口袋内衬里摸索着，精准地掏出了那根你为他随身携带的、粗大的特制蜡烛。

他将蜡烛在手里抛了抛，烛身在他惨白的手指间划出优雅的弧线。昏暗的光线下，他眯起眼睛看着你，嘴角重新勾起了那抹熟悉的、不正经的弧度。

“亲爱的，你知道吗？我刚刚发现，死掉的这位银行家，他太太的屁股可比她的嘴诚实多了。”

一边说着这没头没尾的黄段子，他的手指已经开始灵巧地解开自己衬衫的纽扣，一颗，两颗……露出底下那片苍白而瘦削的胸膛。他将蜡烛递到你面前，眼神里带着一丝不容拒绝的命令和……一丝只有你能看懂的、压抑不住的颤抖。

“别废话了，”他的声音压得很低，带着一丝沙哑的喘息，“点火。我需要‘思考’一下。”

“打火机在…宝贝，你懂的地方…”他往身下看了一眼，“我的意思是…裤子口袋，别想歪了。”